В Жертву

Смотря на черно-белую картину жизни,
Поражаюсь, все время тратим на поиски счастья,
В итоге приходит печаль одна на всех, отражая редкие могильные огни.
Там было все: любовь, родные, жизнь и братья.
Обрывок исписанного и забытого черновика – моя бытность,
Да именно забытого, отъявленный похуизм моя природа.
Быть собой. Я лишь строю иллюзию, вырабатывая способность,
Заманить побольше людей на могилу, и то если позволит погода.
Полгода коматозного существования, среди декораций,
Которые мы слепо величаем жизнью,
Собирая по крупицам осколки личных сенсаций.
Жизнь свою, способен, сравнить лишь с нитью.
Очередная зима зальет глотку праздным алкоголем,
Душа, покрывшись инеем безразличия, начнет,
Переливаться светом, не пасть мне в полутьму изгоем.
Разогнана рекламных кадров, иллюзий - колесница,
А у меня один мотив, нажать в сердцах на «Стоп»,
Счастье есть, если его отражают любимых лица,
Я – раб, принесен в жертву одноразовых слов.
24.11.10г.