От любви, от восторга, от печали ли

                "Из того, старого ящика..."

От любви, восторга, от печали ли
Я пишу стихи.Хочу,чтоб напечатали.
Не печатают.Явление понятное.
Ибо есть в них что-то непечатное.

Ты свободушка моя,моя избранница.
Непечатно мы с тобой не лижем задницы.
Не цветочки воспеваем мы с тобою,
А вопим о непечатной русской боли.

И гуляем в этом мире,словно по лесу,
И уж вовсе непечатно Богу молимся.
Позовут друзья-знакомые послушать,
На столе уже и выпить,и закушать.

День рождения,иль так себе,суббота,
Никому не нужно утром на работу.
Всё приватно,всё уютно,пьяно,вкусно...
А душе моей немилосердно грустно.

Ты свободушка моя,моя избранница,
Что нам стоит распотешить,поэстрадиться,
Что нам стоит распотешить,поистратиться.
Ты свободушка моя,моя избранница.

Ах ты,мать - честна; на пятом на десяточке,
Это ж,прямо как - на площади вприсядочку,
Это, вроде как - считать себя мыслителем,
Рано утром выходя из вытрезвителя.

Смотрят женщины,бросают взгляды быстрые.
За авансы принимают нашу искренность.
Мужики уже гуляют по балкончику,
Курят,ждут,когда все это кончится.

Ты свободушка моя,моя избранница,
Может нам с тобою,так сказать,исправиться?
Не пора ли быть не в минусе,а в плюсе,
И писать о том,что принято в Союзе.

Или лучше вовсе плюнуть на поэзию
И заняться тем,
Что проще и полезнее.
Не получится.Соскучимся до рвоты,
Ибо есть у нас в душе с тобою что-то,
Что накатит первобытно,как мычание...
Сердце может разорваться от  молчания.

Ах ты, мать-честна,на пятом на десяточке,
Это ж прямо,-как на площади вприсядочку.
Это вроде- как считать себя мыслителем,
Рано утром выходя из вытрезвителя.