Мы всё спешим за чудесами,
В размере плоскости - Любовь,
И будоражим в теле кровь,
И мыслями о страсти, сами,
Но нет чудеснее избранства,
Того, что выбран в первый раз,
И про другой какой рассказ,
Всё это выдуманное чванство,
Лишь колорит предаст забвенно,
Слова - я больше не люблю,
Когда несчастнейшему дню,
Прейдёт счастливый, непременно.
Лишь колорит предаст забвенно. Для Филатовой Оли
© Copyright: Пылающее Слово, 2010
Свидетельство о публикации №110112800315
Свидетельство о публикации №110112800315
Рецензии
