Блики ржавого утра,
как заметки на полях,
вторят о прошлом.
Вдоль дороги мутной
фонари стоят,
вдовы брошенные.
Выживших едва фигур
метут обочины фантомы.
У каждой из них свой сюр
о том, что кто-то ждёт дома.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.