Зависнет дел круговорот,
затихнет вечер в сонной лени,
бывает - осенью везет:
кому-то фиг, кому-то пенни.
И зреет, зреет бумеранг,
свистит отчаянно по кругу,
и глохнет сам Бетховен ван,
врезаясь, ошалев, во вьюгу.
Наутро снега чистый лист
накроет с головой в постели,
и упадут деревья ниц,
и заштрихует жизнь пастельно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.