Жизнь не даёт писать стихи...
Реальностью зовётся проза.
Сквозь вечные метаморфозы
Проходят страсти и грехи.
Доносятся сквозь гул забот
Гармонии витые звуки:
То стонет скрипка в нежной муке,
То сердится, ворча, фагот.
Но вдруг, бывает, снегопад
Сожмётся до одной снежинки,
И, вспыхнув в голове, картинка,
Рождает строчку наугад.
А дальше, рифму подхватив,
Уносит снежная истома
В тот мир, где нет ни дел, ни дома,
А только глыбы слов. Найти
В них силу, стройность и понять
Палитру образов и красок,
Собрать уверенно и властно
Их воедино!.. Для меня
Изящество плетенья слов -
Предмет душевного восторга.
Пусть проза жизни вновь жестоко
Прервёт их танец, но светло
От ритма звуков... и спокойно.
И ускользает суета.
И в сердце затихают войны
Под властью белого листа.
Свидетельство о публикации №110112603702
Пегов Сергей 26.11.2010 18:29 Заявить о нарушении