Из прозы повседневной
Я рифму извлекаю.
Ращу цветы к букетам
На пастбищах Пегаса.
Простые предложенья
В куплеты обрамляю,
Как ювелир прилежный
Оправу для алмаза.
Плету я свои вирши
Совсем не славы ради,
И благ материальных
От этого не жду я.
Во много крат важнее
Значительной награды
Гармония суждений
Того, о чём пишу я.
Ведь проза жизни нашей,
Хотя и многогранна,
Но отразить не в силах
Евтерпы чудной ритмы.
Тем и живей и краше
И не всегда банальны
Родятся в муках сладких
Торжественные рифмы.
О том, как жизнь прекрасна
И как она ужасна,
Про ненависть с любовью,
Про встречи и разлуки;
Апатию с желаньем,
Приливы жгучей страсти…
Дабы народ, внимая,
Не умирал со скуки.
Одна лишь неудача
В сиих трудах бытует,
Над всеми остальными
Она преобладает:
Безумен тот художник,
Кто по воде рисует.
И чёрными тонами
Тьму ночи украшает.
«2010»
Проза поэзии
© Copyright: Олег Бусидо, 2010
Свидетельство о публикации №110112602735
Свидетельство о публикации №110112602735
Рецензии