душа поэта

душа поэта не умеет льстить,
рука поэта пишет эти строки,
а сам поэт ужасно хочет жить,
но он не видит в этой жизни проку.

И пусть строка пронзает, как стрела,
сердца людей читающих поэмы.
в мечети громко молится мула
и с высока плюёт на все проблемы.

Лихое сердце мечется в груди,
душа поэта с болью неразлучна.
что ждёт меня по жизни в переди?
Я графоман и строки эти скучны.

Я не могу возвысить голос мой,
что б небеса услышали молитву
души поэта принявшего бой
с самим собой, и тяжка эта битва.

и я здаюсь сжигая все листки,
тетрадку с ручкой выбросив в оконце,
но вновь пишу, как розы лепестки
вдруг распускаются навстречу солнцу.

Как ручеёк бежит в лесной тиши,
в лесу лишь он один неугомонный.
поэты пишут только от души,
стихи для них и слава и корона.

душа поэта не умеет льстить,
рука поэта пишет эти строки,
а сам поэт ужасно хочет жить,
но он не видит в этой жизни проку.