Творят поэты самосуд,
А время за окном
Играет, яркой стрекозой,
Над ветреным цветком...
Чернеет вечер, а они,
Уткнувшись в свой блокнот,
Не знают, как скучают сны
По тем, кто спать не лег...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.