Меч

Когда-то, из глубины Уральских шахт,
Человек достал кусок металла
И не спросив его, сковал булатный меч.

И долго он висел на стенке дома
Не показывая острые края свои,
Не зная боли и печали украшал собою кров.
Но тьма пришла, и меч в руке,
И кровь на нем, и смерть везде.
Но не кто не спрашивал у стали,
Кем хотела  стать она,
Да кто спросит у того,
Кто слова вымолвить не сможет,
А может она хотела людям помогать:
Землю с лошадью пахать…
Но нет, это не ее судьба,
Она начертана иначе,
На ее дороге нет косых путей,
А только прямо, прямо в цель.
А меч, сколько не кричал,
Человек не слушал не когда его,
Лишь кровью украшал лезвие клинка…

А меч, когда-нибудь зачахнет и увянет
И выбросят его как вещь, бесценок.
Хотя когда-то он украшал их дом
И защищал его от тьмы, но такова судьба,
Ее не изменить?!

И меч, дожив свои последние года,
Уйдет туда, откуда он пришел,
Туда где сталь его была взята.
В глубину родной земли.