шёпот

зачем кричать о любви,
если можно о ней шептать.
вот пальцы,в которых бежит одержимый ток.
вот цветок губ,изгиб
предплечий,касание щёк.завиток
над лбом,
морщинка около носа,россыпь
бриллиантовых родинок
на пояснице,шуршанье
ресниц,вот блеск перламутра,
вот утро,вот набережная,
вот море,закованное в гранит.
и гиацинт твоих глаз,и всё,что теперь другое,
и двое в предгорье,прозрачность шифона,
летучести шёлка,иголкой пришитые души,
и крошки от солнца,и то,что теперь наружу,
изнанкой,почти эндодермой нутра,округлость бедра
и рот,уловивший
ладони. вот тронешь только подтаявшие ключицы,
включится желание нищенства
напополам делить,белить с тобой стены в спальне,
все расстояния дальние выдуманы для чего?
зрячего сердце не ублажить медалями,
есть только то,что совсем не жалко,
за ничего.
начинается иней на сереньких ветках,
и капли в пипетках,за 200 в розетках
и запахи,запахи,запахи,призванные долбать.
зачем о любви кричать,
если можно о ней шептать.