Попутчик

Поезд, встряхивало на стыках…
Силясь крошку достать в бороде,
В предвечерних июльских бликах
Он – рассказчик, и кажется мне,

Будто вижу я всю Россию
От слепого Бояна-певца
До развала её, как стихию,
У которой не видно конца.

Так и видится вся Россия
В захмелевшем его лице,
С явным отзвуком ностальгии,
Перемешанном в крепком вине.

С ним вчера мы ещё говорили
Про поэзию и цветы,
И смеялись мы, и шутили,
Обращаясь, по-свойски, на ты:

«Ты закручивай образ по круче,
Чтобы так…лихорадило, ну…
Чтоб крутило, как падаешь с кручи,
Чтобы самую крутизну!

Образ, образ лови – художник!
Мать её!.. Загоняй в строку!»
…За окном подгулявший дождик
Сел на радужную дугу.

Мой сосед, борода – колечками,
Еле вяжет, готовый упасть,
Про родные берёзы – свечками,
Да про нашу «прекрасную» власть.

Ночь. Уже без вина хмелеешь.
Поневоле приходит грусть…
Но,  когда же ты отрезвеешь,
Загулявшая, милая Русь?!..


Измайлово – Чита.  1995 – 2000 гг.