Он умер.… А народ гордился,
Что в их селе поэт вчера родился!
Врачи помочь, конечно, не смогли,
На днях и паспорт вроде бы сожгли.
И кто б подумал, вроде его нет,
Но все кричат: - Да здравствует поэт!
Их жалость распирала горьким днем…
Хотя при жизни и не помнили о нем.
Такой удел любимцев муз и фальши,
Жить после смерти, но никак не раньше.
И ропот разлетелся по Руси:
« Давай, еще, поэта выноси!»
Живой не нужен! Но и скульптор бредит,
В порыве память изваять из меди!
Чтоб люди так же, все до одного,
Из праха возрождали и его…
В подвальной комнате он делает наброски
Под шепот, еле тлевшей папироски.
Забыт , но в этом видится привычность:
Так одинока творческая личность!
Дешевое вино согреет тело,
Всем тем, кто музу возносил, как дело.
Но сам он знал, что творчество всегда
Не доставляло ему собственно труда.
Он умер
© Copyright: Станислав Сенькин-Рубанский, 2010
Свидетельство о публикации №110112208828
Свидетельство о публикации №110112208828
Рецензии