Рудокоп

На все смотрю теперь совсем иначе –
Через простое проникаю в сложное.
А то, на что мой ум и пыл
                растрачен был, –
Все оказалось ложным.
Пустой сосуд утратил  суть,
Поскольку ранее пролит
того, как должен быть испит.

Иное только кажется простым
В своем естественном
            беспафосном начале.
И до поры, до времени незрим
Тот тонкий мир гармонии звучальной,
Что в нем с родства определен
Высоким духом, мерой и числом.

Проявится же он
        цветеньем своего величья,
Когда душа для этого созреет,
И разум мудростью произрастет.
Но здесь, увы, бесправна будет плоть,
Которая со временем дряхлеет,
Теряя первозданное обличье.
 
Лишь времени дано
Свершать магические действа:
Вершины плющить, выгибая дно,
И блага обращать в злодейства,
И жившее растлеивать во прах,
И мертвое хранить, пронзая вечность…
И срок прозренья нашего определять.

А псевдосложное –  не более того,
Как сгустки слипшейся эфирной пыли,
Причудливо покрывшей бытиё,
Наносный хлам в ажурном стиле…
Обманный фетиш чудного плода,
Обертка дивная,  но суть ее пуста.

Как глупо не преобрести,
Пройти вперед и не заметить…,
Копать не там, наделать ям,
И восторгаться собственным нелепьем.
Запутаться, блуждать в пути,
Искать иголку в сене, – и найти,
А истины так и не встретить…
И упустить единственный
случившийся вселенский шанс.

Я – рудокоп.

                Июнь 2010 г.