Стихи не могут быть не о любви!

*  *  *
Стихи не могут быть не о любви!
Поэзия, распутная бабенка,
раскинув бедра жаркие свои,
к себе прижмет почти еще ребенка.

И не отпустит больше никогда,
заставив на алтарь твоей надежды
нетронутые застилать одежды
и совершать на них восторг стыда.

И вот тогда тебя, раба ее,
приколет бабочкою к строчкам, как к неволе,
трепещущей от сладкой вечной боли,
поэзии стальное острие.


* * *
Про поэтические школы
ты говорил: учись и верь!
Поэта делают уколы
обид, несчастий и потерь.

На языке своём мы чтимы,
но на другом стих бестолков.
Поэты не переводимы
ни на один из языков.

Нам не идти на двунадесять.
Нам нужен говор, речка, яр,
слова почти понятных песен
поющих на яру татар.


* * *
В кругу друзей прошедшим летом
мне стала истина ясна:
поэты пишут для поэтов,
но им сочувствует страна.


* * *
Летает шмель — непрошеный мой гость,
жужжит и от работы отвлекает.
Заходит Пушкин. Подаёт мне трость.
Мне сорок лет. Меня никто не знает.