Не вяжутся строчки, не пишется слово,
И кроме зимы - ничего другого,
Сжимаешься весь, тебе холодно, зябко,
Ты в этой толпе - коротышка-козявка.
Ты знаешь, что все на тебя не похожи,
Одни слишком правильны, у тех не те рожи.
Все слишком раскованны... или зажаты.
И нет никого, кто был бы как надо.
Ты бегаешь, день под ногами уходит.
И силы твои с собою уводит.
Почти не смеешься, лишь чуть улыбнешься,
И прочь от стаи своей отобьешься.
Где вечер, где утро? Где солнце, где звезды?
Тебе все равно, ногами лишь грозно
Ты двигаешь: "Люди, уйдите с пути!
А то я себя не успею найти!"
Двадцатую веху ты встретил с дороги.
С дороги, безумия, сомнений, тревоги.
Ты помнишь секунды, не помнишь закаты
Бежишь от всего - ничего не надо.
Бежишь от себя - в поисках себя,
А ты обернись - вот же я!
Ничего
© Copyright: Еще Один Поэт, 2010
Свидетельство о публикации №110112108156
Свидетельство о публикации №110112108156
Рецензии
