О насущном

Поэту довольно пера и бумаги,
Как сердцу влюбленному правды глоток:
Пирушка пресна без пылающей влаги
И пуст без начинки слоеный пирог!

В низину низвергнутый чувством смятенья,
Бард рыщет духовную пищу уму,
Ведь если откажет певцу вдохновенье -
Всё золото мира ему ни к чему!

Судьбою уязвлён, учащенно задышит,
Забьет тощей «клавой» по впалой груди,
Житейские бури - и те не колышат:
«О, дочь Мнемозины, приди же, приди!»

Но что за прелестница, если не мучит?
Придёт без доклада, не сбросив манто
И всё без остатка по счёту получит,
Но утром несчастный промолвит - «Ни то!»

«Оставьте, любезный, супруге капризы:
Вас гениев много, а я, блин, одна:
За ночь, это пятый "просроченный" вызов...
Поэт Тырпырковский, - налейте вина!

Вы стул предложите воспитанной даме,
Примите, вообще, человеческий вид,
А то - сконцентрируйтесь на эпиграмме:
Быть может в пародии вам подфартит?

Мы вместе отыщем ту точку опоры,
Что в схватке безумия вывернет мир:
Заглохнет вражда, пресекутся раздоры,
И схлынет цена на фруктовый кефир!

Всё стало вокруг голубым и зеленым?
Разгадка проста, но на смысл ты забей:
В искусство не входят путем проторенным,
Но в пику всем шулерам ходят с бубей!

Чудак, успокойся, - я только шутила,
А ты-то завелся, как-будто впервой:
Ну было... С соседом тебе изменила,
Поскольку тот пишет стишата ногой...

Поэту довольно?.. Ну, ты и лошара!