Наш поэт, сокол наш, от чего-то устал,
Всё сидит, распахнув плащ-палатку былого,
Или в воду глядит на закате с моста,
Будто снайпер, охотясь за словом.
В рюкзаке хоть шаром...всё по людям раздал,
Чем одАрен был щедро судьбою.
Его память похожа на тесный вокзал,
Что пестрит разноликой толпою.
Проплывают видения огненных лет,
Молодым быть до одури хочется.
В доме он и стихи. В кошельке денег нет.
Правит всем госпожа Одиночество.
И вино он не пьёт. Только с сахаром чай.
Если дождь, старый шрам беспокоит.
Просто старым поэт, к сожалению, стал.
Но перо у него золотое.
О поэте
© Copyright: Иволга 2, 2010
Свидетельство о публикации №110112107229
Свидетельство о публикации №110112107229
Рецензии
мда. хорошо пишите, есть стилистические огрехи...но - словом ворочаете изящно. очень приятная штука
Восемьдесят Девятый 21.11.2010 19:26 • Заявить о нарушении
Восемьдесят Девятый 21.11.2010 19:26 • Заявить о нарушении
Незнакомый восемьдесят Девятый, искреннее спасибо. Ваш отклик особенно дорог для меня, ведь между нами пропасть - и по возрасту,и по взглядам, по восприятию окружающего, по менталитету (современное словечко),по образованию, вероятно, - в общем по всему! И тем не менее... Со взмахом крыла
Иволга 2 21.11.2010 19:40 Заявить о нарушении
Иволга 2 21.11.2010 19:40 Заявить о нарушении