Любовь художницы

Тонкие пальцы рисуют цветки.
Розовый, нежный и радужный цвет.
Мысли художницы – мотыльки
Летят на пленяющий свет.
И крылья струятся за спиной
Когда видит она закат над холмом.
И верит в то, что лишь ей одной
Открыта дверь в мир другой.

А он угрюмый, серый странный
Сидит и смотрит на нее
В надежде стать ей гостем званным
Ее ладонь в свою берет.
Она персту его отбросит,
Не посмотрев в его глаза.
А что желает он, не спросит!
И тут же грянет гром, гроза!

Польются капли ливня, града
И вот уже невидно ни черта
И слезы боли – вот награда,
Из черных глаз, как из ведра
Текут ручьями, смывая лик.
И нет теперь тех карих глаз,
Которые ловили каждый миг
Рассыпанных по небу страз

Ей можно лишь себя любить
Ведь что любовь? Все та же мука!
Себя забыть, других забыть
Не сможет,  вот такая штука.
Ей суждено одной остаться,
Влюбленной в собственное эго
Среди своих любимых красок
Она не видит человека.