Мне век ещё скитаться,
Реальность стала сном.
Я помню, как в семнадцать
Я потерял свой дом.
И мать рыдала: "Бездарь!"
Отец кричал: "Урод!"
Я громко хлопнул дверью,
И - в небо со всех ног!
И листья разлетались.
И ветер бил в лицо.
И в памяти остались
Стук дверью и крыльцо.
Дорог не выбирая,
Прокладывал свой путь.
Я шёл не уставая.
Я шёл куда-нибудь.
Подальше от истерик,
Разбитых кулаков...
Я так искал свой берег,
Я так искал свой кров.
Истерзанные ноги
Дарили кровь цветам.
Я шёл своей дорогой
К мечте и чудесам.
Изрезали морщины
Красивое лицо,
И в памяти остыли
Стук дверью и крыльцо...
Скиталец
© Copyright: Марина Тарасик, 2010
Свидетельство о публикации №110112000827
Свидетельство о публикации №110112000827
Рецензии