Ноябрь почти без дождей, укутал в просторы одежды,
по самое горло;
упрятанное в шарф,
упрятанное как за ширму, за занавес, словно между нами,
остался лишь вдох и шаг.
Так, словно будет в ларьках еще [как минимум пару месяцев]
тюльпанов, цветущих, шарм.
И небо не станет гуще, и купол его, опущенный,
не будет дождями ревущими
безжалостно нас разрушать...
Ноябрь был нужен спасением из сумрачного октября,
Из суток, с тобою расселенных,
ежесуточного "без тебя"...
Ноябрь уже на исходе.
Не выплакав свою влагу, он тягостно умирает,
как море, разбившись о скалы пеной
прибоя...
С неистовой болью,
с таким уже явственно зимним оскалом
с такой, непонятно откуда явившейся солью,
И я уже, кажется не припомню,
как осень вбивала под ребра мне колья,
Как было мне мало, того, что, стесняясь, зовется любовью...
Но как не хватает мне Той,
что зовется любовью - Сейчас.
Ноябрь
© Copyright: Григорий Ясенев, 2010
Свидетельство о публикации №110112005366
Свидетельство о публикации №110112005366
Рецензии