а время летит... , год минул,
в приоткрытую дверь тянет ветром чужих измерений,
кто то жизнь начинает с конца , обнаружив,
как много уже без разбора хлебнул,
продираясь сквозь плен неслучайных рождений.
B катакомбах хандры тишина отчеканит слова,
чтоб потoм прикупить иль хoтя б oбменять на них радости искорку,
a ноябрьский дождливый стежок еле держит канва,
и твоею рукой вышивает деревьев безлистную истину.
***
© Copyright: Либеле, 2010
Свидетельство о публикации №110111903955
Свидетельство о публикации №110111903955
Рецензии