Спичка

Спичка.  Горит. Я держу ее в руках и закрываю от ветра. И она в благодарность горит и согревает мне руки. А может не она греет руки – а я ее согреваю теплом, и она дарит мне огонь. Огонь и свет. Этот свет греет душу. И душа дает силы. Силы помогают выдерживать одиночество и боль. Нет. Не боль. Это холод. Холод пронизывающего тело насквозь ветра. Этот маленький огонек в руках почему-то кажется и маленьким и большим одновременно. Маленький потому, что помещается в руках. Маленький потому, что не обжигает и не делает больно. Большой потому, что огонь –  это часть солнышка, которое иногда прячется за тучки и его можно увидеть, лишь только заглянув в душу. Большой потому, что согревает ту самую душу, в которой он есть. Кто-то, не задумаясь, спросит –  «Как в душе может быть огонь?». А ведь может.  В той душе огонь, которая открыта и чиста и свободна. И в которой еще живет любовь. Любовь. А может достаточно для огня одной только  любви? А может любовь это и есть огонь? И это она греет душу и руки, в которых сейчас догорает маленькая спичка?