Март 1995-го

Январь, каминная пора,
Да небо чуточку яснее.
Мы снова на эпоху повзрослели.
Теперь я радуюсь с утра,
Что: Вот, сегодня не болею.

Морозно: грязь, дождей хандра
пока на дне души хранится.
В кармане, как всегда - дыра,
Друзьями стали доктора,
И перекинута страница
Безумства, буйств, страстей игры,
Нелепой пахоты, тщеславья,
слепого знанья.
Простуженно молчат дворы,
Но сладко слышать, что в твоей груди
всё так же неуёмно пляшет пламя.

Не видно смерти, там - туман.
Рука листает по-привычке
страницы дней, вдали грохочут электрички
на стыках. Правит клан
страной,
как прежде,
неприлично.

Но - дудки, лишь горящий диск
преступно выглянет в разрывы,
И застучит нетерпеливо
движок в груди,
рванётся ввысь
душа в струю с крутого слива,
И вновь запляшет по валам
твой утлый плот, и скажет “здрассьте” река,
рука напополам
разломит хлеб,
узрит твой  глаз прекрасных дам,
И впереди забрезжит счастье
на срезе неба.
Ладно нам
стонать. Шуми, шуми, младая сила,
Воюй  бездонный океан...
Где наша нас не проносила?