Увитый шёлковою лентой,
Не брат, не шурин президента,
Не удостоенный молвой,
Мой разум. В кузне не подкован,
Без смысла жизни вдруг и снова,
С оскоминой простого слова
Снимает с мозга лишний слой.
Чтоб не пропал под покрывалом,
В лохани черепа, под салом,
Под марсианским выдувалом
Гипофиз. Сей гипофиз - мой.
Под сенью интернетовирта,
В бадье сжигающего спирта,
Под лавром,иль под тенью мирта
Стихами обращённый к той,
Которой всё равно, какой ты,
Владелец ли концерна Фойта,
Организатор фонда Джойнта,
Или танцующий ковбой...
Ей точно всё равно, какой ты...
© Copyright: Сельмар Оверс, 2010
Свидетельство о публикации №110111808538
Свидетельство о публикации №110111808538
Рецензии