Он был поэтом примитивных текстов,
Из слов простых лепил простое тесто.
Он был, и вот его не стало,
Он пожалел однажды: жизни мало…
Он вместо точек ставил многоточье,
И фразы обрывались в полпути.
Беседовал с луной он темной ночью,
Где ж он теперь, и как его найти?
Любил грустить, любил он быть печальным,
Но больше жизни он ЕЁ любил.
Встречался с ней как будто бы случайно,
А не было ее, он снова много пил.
Любил он в людях жалость вызывать,
И тем с ума сводил он очень многих…
Он, не прощаясь, уходил, и не просил его искать,
Манили вдаль его коварные дороги.
Он рядом был, но только не теперь,
Он с вами был, и вот: его не стало.
И дом в пыли стоит, открыта с тех пор дверь,
Он с темной ночью уходил, уже светало…
Он был
© Copyright: Алексей Козырев, 2010
Свидетельство о публикации №110111806435
Свидетельство о публикации №110111806435
Рецензии