осеннее, больное

и сердце моё,как мякиш хлебный,полное неба ли,бреда ли,
все,кто когда-то предали,теперь покоятся на обоях,
и меня пугают не надписями,а темнотою,боинг,
раскинув крылья,уносит тебя с собою.
в зеркале вижу лицо,обожжённое от касаний,
подушка,усыпанная овсЯными волосами
снится,когда луна наливается,набухает,
духами пахнущая сорочка,а точка
окончание того,что утром ловят заспанные лужи,
чем обездвижен,обездушен день,
и чем острей нужда,тем рана глубже.
луна волчком на полотне крутилась,
жизнь превратилась в обморок поэта,
где только грязь,что извозила руки.а в кулаки
зажаты
живые линии и провожатые
одновременно рвутся любовный волос
и линия,что к мизинцу двигается,петляя.
я помню так отчётливо тихий голос,и образ твой,
который каждый последующий примеряет.
из твоего ребра спаяли меня,сорвав
с петель янтарного неба распахнутый холст,
а на подкладке карманов податливо расплылась конфета холс,
всё,чем запомнилась-как стремительно раздевалась.
всё,чем запомнился-сноп овсяных волос.
ничего.ничего не осталось.
и так отстаю от тебя,и так далека,
молочная кожа,творожные облака.
и было стихами,а стало скрижалью,
я утром отправлю тебе смс."здесь воздух отравлен
печалью,разряжен,напичкан букетом лекарств,
никто мне не даст моих лет,я курю сигареты.
ты знаешь,что мы с тобой вовсе не мишки и гамми,
не чуки и геки и,бог упаси,не поэты.
здесь кажется всё ядовитым,неуловимым,
я помню твой цвет и твой вкус,и он,как больной укус,как рубец
под лёгким.так осень пускает мне под футболку ржавые когти.
ноет надгробной плитой,тоскою и ноябрём.
я буду писать тебе.денно и ночно.денно и ночно.
что мы никогда не умрём."