Она была...

Она писала стихи.
Предпочитала коньяк.
Она считала: грехи –
Всего лишь глупый пустяк.
           Огонь в камине трещал,
           Напоминая о нём.
           А телефон всё молчал.
           День убегал вслед за днём.
 В её квартире темно.
Ей ни к чему больше свет.
Она исчезла давно.
Её, увы, больше нет…


Рецензии