Пишет её Левитан

Осень. Пуста. Проста. Как опустелый дом, ветер мостился в нем  - да не нашел приют. И не вернулся  - там, -  скромное платье зря из паутинок шьют. Пишет её Левитан. Тихую грусть реки утром березы пьют, руки спустив с моста. Осень. Тиха. Тонка. Как ожиданье сна. Травы её молчат , мякоть рябин красна...


Рецензии