Осень. Пуста. Проста. Как опустелый дом, ветер мостился в нем - да не нашел приют. И не вернулся - там, - скромное платье зря из паутинок шьют. Пишет её Левитан. Тихую грусть реки утром березы пьют, руки спустив с моста. Осень. Тиха. Тонка. Как ожиданье сна. Травы её молчат , мякоть рябин красна...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.