Пока ты спишь

А я сочиняю поэмы, пока ты спишь,
о переплетеньях рук и о городах,
где круглые сутки с неба бежит вода,
где, как понимаешь, тебя не хватает лишь,
где ночь отражает созвездья в озерах крыш,
в которых ты наиярчайшая звезда.
И там я пишу картины, пока ты спишь,
которым на "Сотбис" пока ещё - грош цена,
в них листья огромной стаей взлетают над
Парижем, что осенью - более чем Париж,
в них, как понимаешь, тебя не хватает лишь,
но не просыпайся - пока ты в объятьях сна
мне эти сюжеты подсказывает тишина;
всегда, если тихо во мне - это ты молчишь.

Пусть кто-то другой будет "Утра" тебе желать
и ставить на плитку холодный и свежий чай;
немного сорочка сползёт с твоего плеча
и ты не смутишься, не бросишься поправлять -
пусть. Это бывает.
                Не так уж хорош Париж,
и звезды на крышах и листья - да ну их на.
Различность квартир - это всё ещё не финал,
хоть очень досадно.
                Но ночь заступает лишь,
и только на город спускается тишина -
я снова незваным гостем склоняюсь над
тобою.
             И сочиняю.
                Пока ты спишь.