Письмо

Мой дорогой, пишу
из Интернет-кафе в
здании, где труху
каменный лижет лев.

Поручаю Вам, кстати,
бумаги мои в бюро
(может быть псих-издатель
есть и на мое перо?..)

Сижу, избегая драк,
в пустом гостиничном номере.
Со мной только Дональд Дак,
а остальные – померли.

На тумбочке – артишоки.
В аптечке – анаприлин.
Два стула стоят в шоке:
Куда, мол, мы забрели?..

Мой дорогой, я верю
в Ваши талант и шпагу;
ведь можно укутать шею
и через порог не шагу,

но разбить себе голову,
споткнувшись дома о стул.
Зубастый, как лошадь с норовом,
портье на своем посту

все на меня косится.
Вы явно мне льстили – ум!
да разве умна лисица? –
только таскает кур….

Здесь окна закрыты ставнями,
точно следы от споротых
в спешке погон со славных
плеч шинельного города.

Стены обиты тканью –
тоже еще мне милость
к пленным! По-тараканьи
быстро небо побрилось

и, смыв облаков щетину,
обнаружило россыпь
родинок, белых льдинок….
И как драят матросы

палубу что ни день –
так милые филь дю шамбр
здесь пыль загоняют в тень
под шкафом своею шваброй.

Я здесь не смотрю кино,
зато у меня в кои веки
чудеснейшее вино
и испанские крекеры!



Перечитывая Дюма
и возвращаясь куда-то
недолго сойти с ума,
тем паче – считая даты.

…цать лет спустя погиб мостик
(Вы помните – за Рынком?..)
Дворец много выиграл в кости –
сияет теперь картинкой,

дом рядом надел кепку
кафешки, собор подрос….

Засим, обнимаю Вас крепко,
мой дорогой Атос.