Буковски

что бы там ни говорили
мне нравится этот оторва
этот беспросветный алкаш
этот кусок дерьма
дымящийся на изумрудной лужайке
рафинированных эстетов
фу! говорят они
тьфу на вас! говорю я им
это отличный крендель!
и Хэнк настоящий поэт
иначе с чего бы я так ликовал
читая  стихи
написанные им с похмелья
и плакал над теми
что он писал перед самой смертью
вы почитайте!
нет, так мало кто может
а вы...
когда он показывал в небо
смотрели на палец
и тогда он показывал палец
вот так!
и по любому
продолжал писать
ответы на письма о смерти
выпивал, курил сигары ямайские
и не оставлял надежды
занять достойное место
в Классической Американской Литературе
покуда не врезал дуба
не склеил ласты
не ушел на шесть футов под землю
коньки не отбросил
не отбыл в последний путь
не окочурился
вечный покой не обрел
не помахал на прощанье рукой
в которой зажат был последний
еще не пробитый билетик*