А я сгорел,
Сгорел от любви моей.
И брошен флаг,
И смыты водой дороги,
Я так хотел,
Чтоб ты вдруг сказала мне:
"Одной - никак,
Не стой на моём пороге -
Иди сюда!"
И пальчиком гладя бровь,
Меня теплом
И лаской своей кружила...
Но вот беда -
Когда возникает зло,
Оно пластом
Как снегом всё завалило.
Теперь один.
Не пишется, не могу,
Один в тоске,
И снится твоё начало,
Берёз, рябин
И ирисов на снегу
Разбросан цвет
Букета, что ты встречала.
Прости, прости!
Зову изо всех я сил,
И я прощу -
Ведь ты виновата тоже,
Ко мне приди,
Тебе же я был так мил!
Но в пустоту
Кричу я. Придти не можешь.
Вот так мы ссоримся. А зачем?
© Copyright: Паломник-Пикассо, 2010
Свидетельство о публикации №110111307822
Свидетельство о публикации №110111307822
Рецензии
