Что стая воробьиная,
Кружится, не поймаешь.
Что рой,
Привычками тернового венца,
Вокруг летает.
Пытаемся поймать их,
В клетку посадить.
Надеемся характер изменить.
Но видимо,
Назначено судьбой такими быть...
Нам быть
Ловцами мысли...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.