Как бьёт у ног морской прибой,
Так не остановить минут.
Они ,таща друг друга за собой,
И нас к концу ведут.
Едва лишь появился лунный серп,
Уже помчался к зрелости и, наконец,
Уже идёт-идёт в ущерб,
Теряя золотой венец.-
Вот так и на моём челе
Морщинки за полоской-полоса.
Склоняюсь ближе всё к земле.
Иду под острую косу.
Быть может, время не стерёт моей строки ,
Она пребудет смерти вопреки.
Быть может...
© Copyright: Людмила Герасенова, 2010
Свидетельство о публикации №110111305603
Свидетельство о публикации №110111305603
Рецензии