Он вечер не любил

Он вечер не любил, все кошки серы,
когда темнело, в дом всегда спешил.
Но иногда, не глядя на манеры,
весь свет в сердцах за темень материл.

Любил комфорт, уход, изыски кухни,
ел, пил и то, чего давно нельзя…
И будь, что будет, мир в округе рухни,
как повезёт, такая и стезя.

Массаж его вгонял в здоровый сон,
от грохота рекламы он взрывался,
звук выключал, старался выйти вон,
а тонким звуком только наслаждался.

Он иногда играл с магнитофоном,
вдыхая, что-то свежее, живое.
Гитара пела рифом или стоном,
в его руках, как нечто щегольское.

Вот тут он мог и в полной темноте,
отдаться звуку нежно и без фальши,
на мандолине, домре, на альте…
И звёзды ждали, что то будет дальше?

Он мог запеть, но очень не любил,
подъезды к нотам неплохого баритона.
Кого-нибудь другого бы убил,
ну, а себе как нанести урона?

Давно устав от прозы и тоски,
он ни к чему за гранью не стремился.
К тем, кто читать лез на броневики,
он никогда всерьёз не относился.

Писал стихи, и музыку – всё в стол,
играл себе, ну и немного близким,
пастелью, маслом рисовал без школ,
но хвастаться казалось ему низким.

Как только он чего-то достигал,
так сразу исчезал и интерес…
Всегда повторов в жизни избегал,
пока для новой жизни не воскрес.

Он вновь влюбился, и опять в жену,
встречаются такие прецеденты,
сорвал весь куш, что было на кону,
ценя духовность выше, чем проценты.

Теперь осталось поменять страну,
найти в миру прибежище, чтоб старость
не добавляла боле седину,
и не давала чувствовать усталость.

Чтоб человеком чувствовать себя,
ни нищим, ни больным, ни с кем-то с краю.
Что б ни колени натирать скорбя,
а жить в раю, а не в дороге к раю.


фото - автора -автопортрет