Не напрасно в лютой сечи ныл...

                *   *   *

Не напрасно в лютой сечи ныл
Драгоценный мой скелет -
От цирроза умер печени
В пятьдесят неполных лет.

       Цирроз – суровый приговор,
       Но сорок девять – семью семь,
       И бьёт судьба под дых в упор,
       Когда, смеясь, не ждёшь совсем.

Семью восемь - не загадывал!
Может, будут, может, нет.
Только черта полосатого
Часто вижу я во сне.

       Я вспоминаю «пятью пять»,
       Когда усталости не ведал,
       Осталось только вспоминать,
       И пораженья, и победы.

Забыто пиво, песни спеты...
Когда заляжем на печИ,
То пораженья от победы
Уже не сможем отличить.
 
       Нам надо с памятью построже бы,
       Чтоб объективно, без прикрас,
       Но вспоминается хорошее,
       Как мы когда-то, a не нас.

Потом мы вспомнили хорошее:
Когда по молодости лет
Из-за девчонок били рожи нам!
Был адекватен наш ответ...

       Сейчас всё те же параллели,
       Как в нашей юности неслабой,
       Набор конкретно незатейлив:
        «Вино, по морде и по бабам».

Кричим, как прежде: Бей их, гадов!
Муз отобьем и будет пир.
На сих колоннах грубоватых
Стоит несовершенный мир.