Поэтическая отсебятина

Беру перо, настроился. Вниманье!
Стихов пошла писаться полоса:
Унылая пора! Очей очарованье!
Приятна мне твоя прощальная краса.

Я поражён. Как сочно получилось,
Но чувствую, что что-то тут не так.
Ну, почему б, скажите мне на милость,
Мне не продать стихи хоть за пятак.

Вновь за перо. Немножечко страданий,
И я пишу, взгляд кинув в небеса:
Люблю я пышное природы увяданье,
В багрец и в золото одетые леса.

Остановился. Мысль моя на зиму,
С чего-то вдруг решила повернуть,
Про сани, про дрова и лес любимый,
Про санный чуть заметный в вьюгу путь.

И про лихого зимнего Емелю,
Что щуку научил себе служить,
Про Новый год, про ёлку и веселье,
Как в новогодье будем славно жить.

Да, что нам осень, зимние подарки
Нам не заменит даже летний зной,
И ягоды, хотя красны и жарки,
Но у сосульки вкус совсем иной.

Осенний гриб! Конечно он подарок,
Но вспомнишь дождь и зябкий ветерок,
И понимаешь, что свечи огарок,
С которым ты, забившись в уголок,

Встречаешь Новый год в кругу друзей,
Вот это из подарков всех подарок,
А мне с подругой было б веселей,
Как с женщиной и лучшей из лекарок.

И был бы я в ответ её врачом,
И нежным поцелуем бы лечил,
Массаж губами делал  горячо,
И вместе с ней хмельные соки пил.