Самоубийца

Романтик. Пятница. Наверное, обычный день придётся.
Задав себе вопрос, проснётся
И солнца свету улыбнётся:
В чём смысл жизни обернётся?

Весь день всё дума не даётся,
Он горькой правды не напьётся,
В гробу от этой мысли места не найдётся:
Когда к нему любовь вернётся?

В ночи аллеи он пройдётся,
Со своей тенью объяснётся,
Домой опять один вернётся.
Что, смысл жизни так найдётся?

Четверг. Влюблённый. Сегодня вечность уж идёт.
Он с девушкой любимой встречи ждёт,
В томлениях любви, он поцелуи шлёт,
А может в чувствах сам себе он врёт?

Но вот, краса его глазами манит
И вновь, как в первый раз, его стрела амура ранит,
Как в первый раз, цветы подруге дарит,
Лишь пуще прежнего любовь его арканит.

Почти что каждый день над ними Купидон шаманит.
Любовь сложна, затем ответ он и туманит…

Кипит вода блаженств, огонь страстей горит,
В любви гармония царит…

Среда. Несчастный. День влюблённых был.
Он белый лист багряной мыслью осквернил.
Начертал суть, и то, зачем он жил,
Чтобы других никто в его же смерти не винил.

Не он сегодня со своей подружкой был.
Увидев вместе их, любя он рассудил,
Задав себе вопрос: зачем он жил?
Зачем любил, не спал, с цветами на свидания ходил?

В своей не очень длинной жизни добрый был.
И как он эту фурию любил?
Как с одной мыслью каждый день он жил?
Зачем же он себя убил?