и было так круто

и было так круто,а после так самозабвенно разрушено.
и груши за сотню,и кисти и краски в твоём рюкзаке-
всё то лучшее,чем пахнут постели любовников.
у вторников нет понедельников,у бездельников
нет напрягов и нет нарядов.накал и крошки на простынях,
ночь в огнях,луна в бокал,и все очертанья безумств,
и выплески чувств,и обмороки печалей,и чаи,
и кофе,завтраки и обеды.и вместе поездки в метро
и походы за хлебом.и суки-соседи,и стоны и крики,
и вечно курящие фрики в общей квартире,мишени,сбитые в тире,
и в море с разбега,и мокрые губы,мигрени,простуды,
и "шёл бы ты на..." и проникновенья до дна,
и колени,и сопли,и чемоданы,и радости,и весна.
объятья,в которых спятил,и солнце в небе,
как ржавчина в молоке,и друзья на празднике
в колпаке,и совместные фото,и утром-работа,
а вечером-одеяло,и целого мира мало.
и было так круто,а стало совсем ни о чём.
и дверь открывая ключом,за которой ничто,
ты сам себе стал и поваром и палачом,врачом,
если нужно поплакать-плечом,и будильником,и соседом.
с холодильником дружишь-и с ним говоришь за обедом.
и было так круто.а стало совсем не к чёрту.и чёлку отрезав,
и переходя черту,и воспоминанья,и звук,что разбит,
и киса-ляг там,где болит,и невменяемость,и головокруженья,
и мненья,что "отпуск и пр.",и зеркала,в которых
как прежде вместе,и глаз,в котором тонул,
как палец тонет в тесте,и если всё дело в тэсте,
то ты завалил его,так как,
в тебе отмерло заведомо чувство такта,
ты помнишь её лицо почти
что на ощупь.
и чем без неё, лучше сдохнуть-так будет проще.