Поезд, 03. 11

Да на кой черт тебе моя любовь?
Сто лет как не нужна тебе она.
И мысли пулей ночью - в глаз - не в бровь.
И режет сердце падла-сатана.
Неделя - и с тобою навсегда
Я попрощаюсь. Лучше для обоих.
Молюсь, чтоб обошла тебя беда
И плачу, как за сына, я, порою.
Ты ближе многих мне, мой дорогой.
И оторвать тебя найти бы сил.
Я буду грубой. мне нельзя другой.
Чтоб ты остаться вдруг не попросил...


Чуть позже.


Ты не будешь, хоть убей, меня ценить.
Хоть разобьюсь перед тобой в истерике.
Твое дело - брать, мое - любить.
И только в этом мы с тобою на два берега.
Дальше порознь нам и дальше мы другими.
Я не жалею ни о секунде вместе
Тебе я столько посвятила, и все - мимо...
Но ты еще услышишь мои песни.
Ты услышишь их через года,
И узнав все ту меня в них - ты заплачешь.
Пусть сейчас скажу не без труда,
Но ты больше ничего не значишь.
Оно и к лучшему, немилый мой, все к лучшему.
Мы ведь разные с тобой, хоть ты разбейся.
И по этому печальнейшему случаю
Я скажу - ты без меня теперь согрейся.