Не Байрон я, хотя бываю хром...

                *    *    *

Стихом я насладиться не успел.
Зачем ты входишь в комнату без стука?
И в потное переплетенье тел
Не завлекай, коварная подруга!

       И не мешай! Не видишь - занят я?
       Борюсь с метафорой - она в строку не лезет.
       Да ладно, не психуй, сама ты "крези"!
       О, муза беспардонная моя.

Не влезу в эротический кошмар!
Я лучше сочиню стишок про осень.
Пускай коты торопят воем март,
И заяц на зайчиху глазом косит.

       В осенних рифмах я большой знаток,
       Я собирал их много лет в тетрадку,
       Сейчас её открою по порядку:
        «…И воздуха с горчинкою глоток…»

Большой умелец в рыжих рифмах я!
Кудесник слов и чародей созвучий.
Рыдает посрамлённый мной Хайям,
Похрамывает Байрон невезучий.
      
       Не Байрон я, хотя не атеист,
       Взращённый родиной суровой и дремучей,
       Быть может, где-то есть меня покруче,
       Но не встречал…       «...Дрожит багряный лист…»

Не Байрон я, хотя бываю хром,
Когда ботинок ногу натирает.
В такие дни меня спасает ром.
И песни гурий в караван-сарае.
      
       Мы пили с другом в бане под форшмак,
       Потом в сарае спать легли под крышей,
       Я поутру до ветру грузно вышел:
        «…Гусей крикливых к югу кое-как…»