Ухожу

Слеза стекает по щеке
Огонь горит в твоей руке,
Но я так больше не могу
Я ухожу...

Пусть будет мир без наших слов
Пусть будет он похож на  Зов
Пусть будет страсть без наших тел
Таков наверно наш удел...

Рука стекает по стеклу
Не верю больше я в игру.
Горит зарницами Восток
И вновь со мною только Бог.

Опять внутри родишься: «Ты»,
Стерев следы...
Опять среди разрухи сна
Молчит весна...

И это было так всегда,
Во все века:
Драконы гибли от принцесс,
А рыцари сбегали в лес...


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →