«Пропадаль, паскуда, твою мать…»
Я б назвал свою жизнь горемычную.
Но из-за этого не буду я водку жрать
Хоть импортную, хоть столичную.
Дерьмо собачье вокруг меня-
Наложено кучами.
Но, слышал я, что бубенцы звенят-
За облаками, за тучами.
«А мы всё знаем. А мы всё сами…»
Человек, порою, на себя не похож.
Взглянет небо голубыми глазами,
И скажет ласково: «Ну и что-ж»!
Пропадаль...
© Copyright: Игорь Жуков-Ишимский, 2010
Свидетельство о публикации №110111201454
Свидетельство о публикации №110111201454
Рецензии