Пахнет песком и солью красный Меконг.
Это не вопли боли,
Даже не стон.
Это последний, прощальный, охрипший гонг,
Нам отмеряющий мили, что мы прошли,
Нам отсыпающий крохи горькой земли,
Нам предвещающий беды, что проросли,
Будто слабейший, но острый риса росток.
Утром Сайгон расцветает, словно цветок.
В эфире — твист и помехи,
Не рвись домой.
Месяц пройдёт, и ветер тебя заберёт с собой.
Ночью над крышей бушует муссонный дождь,
Ночью в руках ощущается тонкая дрожь,
Ночью прозрачнее и невесомее ложь.
Чёрными крыльями путь укрывает Дананг.
Если уйдёшь — сотри, закончи, забудь.
Это не рана. Не память врезается в грудь.
Это всего лишь галлюцинации, сны.
Просто короткий, невнятный топоним —
Сонгми.
Доброй ночи, Вьетнам
© Copyright: Ирма Браги, 2010
Свидетельство о публикации №110111105473
Свидетельство о публикации №110111105473
Рецензии