Эх, ковыль, ковыль, ковыль…
Дальняя дорога.
На плечах седая пыль,
На челе тревога.
На кафтане бахрома
От кустов терновых.
Перемётная сума
Вся в заплатках новых.
Горизонт, как тать бежит,
Встречи не желая.
Неизвестностью томит
Сторона чужая.
Что в той дальней синеве
Поджидает скоро:
Может ужин на столе?
Может лязг запора
На окованной двери
Каменной темницы?
Может яркий свет свечи
В горнице девицы?
Может пыльный сеновал
Ветхого сарая?
Может странника кинжал
И земля сырая?
Может жаркий костерок
Под берёзой белой
И бездонный потолок
Выси безразмерной?
Но молчит немая ширь,
Не даёт ответа.
На неё седая пыль
Наложила вето.
Ковыль
© Copyright: Михаил Потылицын, 2010
Свидетельство о публикации №110111105065
Свидетельство о публикации №110111105065
Рецензии