По снегу белому, как по листу бумаги

По снегу белому, как по листу бумаги
Пройтись босым, но там уж кто-то натоптал
Я на дуэль его… да жаль, что нету шпаги
И все мои стихи вот этот кто-то написал

Он ходит там, где нету мне дороги,
Купается в шампанском, роется в дерьме
За милостыней тянет руку, колени, разбивая об пороги
Он делает, что хочет, всё то, что не по мне
 
Бывает на балах, бывает на приёмах,
Он видел много, знает высший свет
Он прохиндей, он малый – ох, не промах,
Но почему-то мне его дороже нет.

Он часто задает мне глупые вопросы
И часто ими ставит он меня в тупик
Смеётся он, когда я шлю ему проклятья и угрозы,
Или когда срываюсь я на крик.

И ни когда меня он не жалеет
Он торжествует, когда видит в моем горле ком
Но без него, я точно знаю, - обеднею
Я не хочу, но постоянно думаю о нём.

По снегу белому, как по листу бумаги
Пройтись босым, но там уж кто-то натоптал
Я на дуэль его… как хорошо, что нет у меня шпаги
Ведь все мои стихи вот этот кто-то написал