я сегодня проснулся в поту-холоде,
долго лежал,смотрел вверх
как статуя,что сброшена вниз
в морские пучины.
мои губы были в солоде,
а внутри такое чувство неутолимого голода,
как после музыки джакомо пуччини.
я лежал будто в коме,в коконе,
будто время вышло,а мои руки
привязаны к телу мотками нервов
к тебе.
к тебе
обращаюсь я,
весенние ливни в сухом октябре.
зря,наверное.
я тебе все это время писал письма
на обрывках газет,
на руках,
мостовых,
в телефонных будках,
я был во всех твоих фразах,
опозданиях,
острых шутках.
у меня от тебя остался шрам на лодыжке,
страсть к темноте,
и чувство,что я так и не был рыцарем.
если б я мог,
был бы один лишь шанс,
я тебя б отстоял,
спас,
украл,
зубами
выгрыз бы.
november rain
© Copyright: Ирвинг, 2010
Свидетельство о публикации №110111101462
Свидетельство о публикации №110111101462
Рецензии