Вечер тонет в сером омуте – тоска,
Из ладони – струйка мелкого песка.
Свод небесный не дает альтернатив,
Наши песни - все на краденый мотив.
Стерты грани между слабостью и злом,
Кто-то ранен, кто-то просто не при чем.
Все так зыбко в промежутке бытия.
Плачет скрипка... Или это плачу я?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.