***

Пишу стихи, когда мне хочется кричать,
От чувств, переполняющих сознание,
Когда так много хочется сказать,
Но знаю,  не всегда найти мне пониманье.

Я не хочу их все держать в себе,
Они сжигают сердце изнутри,
Сегодня, нет желанья их прочесть тебе,
Я их пишу, чтоб не сказать любви: «умри!».

Лишь белому листу я их доверю,
Ему я покажу, как плохо на душе,
Сомненья в ней, опять я не кому не верю,
Опять не радуюсь не солнцу, не весне.

Кто в жизни я твоей? –  Вопрос к себе.
Единственный, или один из миллиона,
И нужен ли такой, как есть тебе,
Уйдет ли боль, которая теперь мне так знакома?

Пройдет ли эта дрожь, в моих руках,
Уйдут ли страхи, унижающая ревность,
Что буду видеть снова я во снах,
И что такое для тебя понятье «верность»?

Я часть тебя? Или я просто, тот, кто рядом?
Я половинка? Или тот, кто за тобой бредет?
Покажется мне снова жизнь жестоким адом?
Или лишь счастье впереди нас ждет?

Я жить хочу, с любимым вместе быть,
И без тревожных мыслей засыпать,
Я не желаю больше по теченью плыть,
Но и устал, любви и понимания искать.